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Posts Tagged ‘marta zubiria’

¿Sabrá el pez que está nadando

o pensará que vuela?

 

 

Me muevo

bajo las sábanas

como pez en el agua

y mi aleteo

puede provocar

un tsunami en otra parte del mundo

y de tu cuerpo.

Como un salmón en el río

subo a contracorriente

desde tus pies hasta tu boca

jugándome la vida

creando más,

dejándomela,

un ciclo que nunca termina.

Fuera de ti

ya ves,

no vuelo,

no respiro,

me ahogo

igual que un pez.

 

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La luna bajó a darnos las buenas noches, tan grande, tan amarilla, tan recostada en un tejado, ¿menguaba o crecía? ¿Y acaso importa?

Importa tu mano agarrada a la mía, nuestros dedos entrelazados, tu ombligo de almohada y la luna menguante o creciente pero llena, y queda tan lejos la Tierra.

Y ya no sé si es la luna la que nos inunda de luz, o si estamos en el sol, o si eres tú él mismo y la luna te refleja,

y ya no sé si es la luna la que nos contempla o nosotras a ella,

si la estamos alcanzando –yo la veo cada vez más grande y más cerca- o si se ha dejado caer por los tejados para alcanzarnos ella,

para observarnos por tu ventana, para morir de envidia -¿albergará astronautas?- o de amor que para el caso es lo mismo.

Si un día de estos explota la luna, que nadie se extrañe,

que se habrá pinchado con alguna antena

al bajar a vernos aún más de cerca por entre los tejados,

como un gato sin sueño,

como un globo extraviado,

como un ladrón con antifaz y con saco,

lo juro,

la luna como hecha a mano,

como de plastilina,

como una noche de dibujos animados.

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Me gusta cuando al apagar la luz

o en mitad de la noche

o en los 5, 10, 15 minutos más tras el despertador,

te vuelves sobre tu costado izquierdo

y seas tú ahora

la que lleves mi mano derecha a tu pecho izquierdo,

pegándome así a tu espalda,

como hiciera yo las primeras veces,

porque es lo más parecido a cogerte el corazón,

a acariciarlo,

a sujetarlo,

a custodiarlo,

a guardarlo dentro,

a retenerlo en la palma de mi mano.

 

Pero ahora desde hace un tiempo

es tu mano la que se lleva mi mano,

es la que agarra,

la que aprieta,

la que custodia,

la que retiene

en su palma

mi mano

que sujeta,

que aprieta,

que retiene,

que resguarda

y guarda dentro

tu pecho izquierdo,

 

es decir, tu corazón.

 

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Qué maravilla París

cuando afuera es Madrid

y es de noche.

 

Qué maravilla los Campos Elíseos,

un cruasán a la plancha

relleno de crema

receta secreta

de herencia familiar,

y los besos franceses

que ahora son nuestros,

que son besos de helado

y de peces.

 

Qué maravilla la imagen

de poder agarrar

la Torre Eiffel con los dedos.

 

Qué maravilla el idioma,

la  r  francesa,

los petit dejeuner,

el Moulin Rouge

y el vino.

 

Qué maravilla anoche en París,

el Sena desde los tejados,

qué maravilla de la mano contigo,

qué maravilla en verano,

 

¡qué maravilla!

 

cuando afuera no es Montmartre,

cuando afuera es noviembre,

cuando afuera es Madrid.

 

Buenas noches,

je t’aime

plus

égale

aussi,   

buenas noches,

 

bonne nuit.

 

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Hacia la belleza del amor,

hacia el amor,

hacia la belleza,

hacia ti de mí,

hacia mí de ti,

hacia tu mirada,

hacia tus ojos,

hacia tu boca,

hacia tu lengua,

hacia tus labios,

hacia los de abajo,

hacia nosotras,

hacia la vida,

hacia la belleza de la vida,

hacia Stendhal,

hacia las estrellas,

hacia la idiotez,

hacia lo infinito,

hacia lo más desconocido de ti,

hacia lo que ya conozco,

hacia lo más desconocido de mí,

hacia lo que no quiero dejar de seguir conociendo,

de ti,

de mí,

hacia nuestros monstruos,

hacia nuestras inseguridades,

hacia la seguridad,

hacia mis manos,

hacia tus dedos,

hacia tu corazón,

hacia el lugar donde se te escapa la vida

para escaparme contigo,

hacia la verdad más verdadera,

hacia la suerte de sernos,

sabernos,

querernos,

lamernos,

bebernos,

emborracharnos de nosotras,

sudarnos la resaca,

y seguir hacia.

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Hay días 

en que fuera de tu cama 

me cuesta respirar. 

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Lanzó Cupido la flecha

con tal efecto que

a modo de boomerang 

volvió,

y ¡qué puntería!

que sin verla venir,

alcanzó a darle,

atravesándole el pecho,

la espalda, las alas,

matándole el corazón,

brotándole la sangre,

la vida, el amor.

 

Cayó a la tierra

desplomado,

y desplumado.

 

¡Cupido ha muerto! ¡Cupido ha muerto!

Gritaban por las calles

jóvenes, niños, amantes, abuelos,

al verlo sin vida en el suelo.

 

La prensa publicó:

-El amor ha muerto-.

Y el público se lo creyó.

 

La prensa,

sensacionalista,

siempre la misma canción.

 

No quieren contarnos,

no saben quizá

que muerto Cupido,

se acabó la rabia.

Que las flechas matan

y Cupido lo hacía de amor.

 

 

Y de amor

que nadie muera,

y de amor

mejor vivir.

 

Y mejor,

vivir de amor.

 

 

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