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Posts Tagged ‘poesia’

¿Sabrá el pez que está nadando

o pensará que vuela?

 

 

Me muevo

bajo las sábanas

como pez en el agua

y mi aleteo

puede provocar

un tsunami en otra parte del mundo

y de tu cuerpo.

Como un salmón en el río

subo a contracorriente

desde tus pies hasta tu boca

jugándome la vida

creando más,

dejándomela,

un ciclo que nunca termina.

Fuera de ti

ya ves,

no vuelo,

no respiro,

me ahogo

igual que un pez.

 

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Eres mi escudo, mi espada,

mi armadura, mi campo de batalla,

mi bandera,

mi himno nacional,

mis balas en la cartuchera,

mi resistencia,

mi trinchera,

mi vuelta a casa,

mi tratado de paz,

mi estado de bienestar.

 

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Me gusta cuando al apagar la luz

o en mitad de la noche

o en los 5, 10, 15 minutos más tras el despertador,

te vuelves sobre tu costado izquierdo

y seas tú ahora

la que lleves mi mano derecha a tu pecho izquierdo,

pegándome así a tu espalda,

como hiciera yo las primeras veces,

porque es lo más parecido a cogerte el corazón,

a acariciarlo,

a sujetarlo,

a custodiarlo,

a guardarlo dentro,

a retenerlo en la palma de mi mano.

 

Pero ahora desde hace un tiempo

es tu mano la que se lleva mi mano,

es la que agarra,

la que aprieta,

la que custodia,

la que retiene

en su palma

mi mano

que sujeta,

que aprieta,

que retiene,

que resguarda

y guarda dentro

tu pecho izquierdo,

 

es decir, tu corazón.

 

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Qué maravilla París

cuando afuera es Madrid

y es de noche.

 

Qué maravilla los Campos Elíseos,

un cruasán a la plancha

relleno de crema

receta secreta

de herencia familiar,

y los besos franceses

que ahora son nuestros,

que son besos de helado

y de peces.

 

Qué maravilla la imagen

de poder agarrar

la Torre Eiffel con los dedos.

 

Qué maravilla el idioma,

la  r  francesa,

los petit dejeuner,

el Moulin Rouge

y el vino.

 

Qué maravilla anoche en París,

el Sena desde los tejados,

qué maravilla de la mano contigo,

qué maravilla en verano,

 

¡qué maravilla!

 

cuando afuera no es Montmartre,

cuando afuera es noviembre,

cuando afuera es Madrid.

 

Buenas noches,

je t’aime

plus

égale

aussi,   

buenas noches,

 

bonne nuit.

 

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Tú 

siempre 

tienes la última palabra.

Yo 

el último beso. 

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Los lagos en la cama, 

y todo el sudor. 

El resto ya sabéis, 

el ciclo del agua: 

evaporación-condensación-precipitación 

Y aún se preguntan algunos a qué huelen las nubes. 

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Hacia la belleza del amor,

hacia el amor,

hacia la belleza,

hacia ti de mí,

hacia mí de ti,

hacia tu mirada,

hacia tus ojos,

hacia tu boca,

hacia tu lengua,

hacia tus labios,

hacia los de abajo,

hacia nosotras,

hacia la vida,

hacia la belleza de la vida,

hacia Stendhal,

hacia las estrellas,

hacia la idiotez,

hacia lo infinito,

hacia lo más desconocido de ti,

hacia lo que ya conozco,

hacia lo más desconocido de mí,

hacia lo que no quiero dejar de seguir conociendo,

de ti,

de mí,

hacia nuestros monstruos,

hacia nuestras inseguridades,

hacia la seguridad,

hacia mis manos,

hacia tus dedos,

hacia tu corazón,

hacia el lugar donde se te escapa la vida

para escaparme contigo,

hacia la verdad más verdadera,

hacia la suerte de sernos,

sabernos,

querernos,

lamernos,

bebernos,

emborracharnos de nosotras,

sudarnos la resaca,

y seguir hacia.

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