La luna en los tejados

La luna bajó a darnos las buenas noches, tan grande, tan amarilla, tan recostada en un tejado, ¿menguaba o crecía? ¿Y acaso importa?

Importa tu mano agarrada a la mía, nuestros dedos entrelazados, tu ombligo de almohada y la luna menguante o creciente pero llena, y queda tan lejos la Tierra.

Y ya no sé si es la luna la que nos inunda de luz, o si estamos en el sol, o si eres tú él mismo y la luna te refleja,

y ya no sé si es la luna la que nos contempla o nosotras a ella,

si la estamos alcanzando –yo la veo cada vez más grande y más cerca- o si se ha dejado caer por los tejados para alcanzarnos ella,

para observarnos por tu ventana, para morir de envidia -¿albergará astronautas?- o de amor que para el caso es lo mismo.

Si un día de estos explota la luna, que nadie se extrañe,

que se habrá pinchado con alguna antena

al bajar a vernos aún más de cerca por entre los tejados,

como un gato sin sueño,

como un globo extraviado,

como un ladrón con antifaz y con saco,

lo juro,

la luna como hecha a mano,

como de plastilina,

como una noche de dibujos animados.

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Strangers in the night

Madrid. Dos de la mañana. A la entrada de una discoteca ella apura los últimos tiros de un cigarro. Él se acerca y le pide fuego. Ella le tiende el mechero y se fija en sus manos, sus uñas, no diría que las tiene sucias, limpias tampoco, las tiene teñidas, las tiene negras. Él se percata.

Él: Gracias. (Le devuelve el mechero) Y no te preocupes es que vengo directamente de trabajar. Estas manchas no se quitan fácilmente.

Ella: Ah. ¿Y en qué trabajas?

Él: Montando lunas.

Ella: Ah pero, ¿que hay más?

…

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